El reflejo de las dos caras

Cruzaba la estación, el cuello roído por un grupo de ratas hambrientas. Con el paso propio de un ser sin hogar, sin rumbo, avanzaba cabizbaja en la frescura del ambiente nocturno. A pesar de estar a  pocos kilómetros de la ciudad, algunas estrellas se distinguían recostadas en los tejados, amontonados sin ningún orden preestablecido. Buscando manchas de petróleo en antiguos adoquines, descubrí a alguien quién creí, ya años atrás desterrado de mi mente. Era mi sombra y esa maldita unión irremplazable a nuestro cuerpo. Amistad tan consciente que acaba por difuminarse en el olvido. Una amistad que no se rompe con los pasos. El reflejo cálido de un ser desconocido.

I WOULD bathe myself in strangeness

Aquí dejo otro poema de Ezra Pound. "Plunge" distingue perfectamente lo impermeable de las cosas: como el ser humano se compone de la materia incrustada del pasado  y de lo extraño no conocido. En resumen, el placer de lo nuevo siempre al abrigo de la juventud del alma - dejando de lado la edad numérica-. 


PLUNGE - SUMERGIRSE


I would bathe myself in strangeness:
These comforts heaped upon me, smother me!

I burn, I scald so for the new,
New friends, new faces,
Places! 

Oh to be out of this,
This that is all I wanted
- save the new.
And you,

Love, you the much, the more desired!

Do I not loathe all walls, streets, stones,

All mire, mist, all fog,
All ways of traffic?
You, I wold have flow over me like water,

Oh, but far out of this!
Grass, and low fields, and hills,
And sun,
Oh, sun enough!
Out, and alone, among some
Alien people!


Ezra Pound

Mon doux Apollon

Ezra Pound likely based this poem on the myth of Apollo, the Sun God, and Daphne, a nymph. The traditional myth is that Apollo insulted Eros (or Cupid, his Roman name), saying he was not worthy of his warlike bow and arrow. In response, Eros angrily shot Apollo with an arrow to induce his love, and then shot the nymph Daphne with an arrow to make her feel hatred. Apollo fell head over heels for Daphne and continuously followed her, while she loathed him (and all men), desperate to shake his pursuit. Finally, Eros intervened to help Apollo catch Daphne, but she begged her father, Peneus, to change her form. He agreed, and thus Daphne transformed into a tree. "A Girl" details her transformation. In the poem, Apollo accepts Daphne as she is, but laments her foolish choice to transform into a tree in the last two lines: "A child—so high—you are/and this is folly to the world.

20

A GIRL


THE tree has entered my hands,
The sap has ascended my arms,
The tree has grown in my breast
Downward,
The branches grow out of me, like arms,

Tree you are,
Moss you are,
You are violets with wind above them.
A child so high you are,
And all this is folly to the world.


Ezra Pound (1912)

Viejo hermoso Walt Whitman

ODA A WALT WHITMAN - 15 JUNIO 1930

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,

he dejado de ver tu barba llena de mariposas,

ni tus hombros de pana gastados por la luna,

ni tus muslos de Apolo virginal,

ni tu voz como una columna de ceniza;

anciano hermoso como la niebla,

que gemías igual que un pájaro

con el sexo atravesado por una aguja,

enemigo del sátiro

enemigo de la vid,

y amante de los cuerpos bajo la burda tela.

Federico García Lorca

1-4

Uno, dos, tres, cuatro.
Uno, dos tres, cuatro.
El metal, que atraviesa un juego infantil
y las manos de un obrero requemadas.

Uno, dos, tres, cuatro.
Uno, dos, tres cuatro.
Una espesa lluvia de mosquitos
entretenida en una sucesión maníaca
de giro animal; una terraza ocre,
coloreándose con la humedad
de la ropa enjabonada.

Uno, dos, tres, cuatro.
Uno, dos, tres, cuatro.
Un amante apoyado en la barandilla,
codos torcidos
mientras fuma un nuevo tipo de tabaco;
se retuerce oyendo hablar, enfrente suya,
a una vecina del barrio.

Uno, dos, tres, cuatro.
Uno, dos tres, cuatro.
El obrero, ya en casa,
con los codos torcidos.
Los mosquitos muertos,
en usinas despojadas de vitalidad;
el amante en el suelo,
pisando la tiza requemada,
de un niño que logró enfrentarse
al sudor de la infancia.

Elle est retrouvée.

Recuerdo que fue el primer viaje despegada de la mano de mis padres. En mi familia siempre se siguió la ley del arraigo, preferiblemente dentro de las fronteras de playa y sol. El primer día, un día de alteración prematura, los niños salían disparados de los pechos de los adultos que esperaban el avión de las 11 en punto. Las voces apagadas, aterradas por la inclinación de la vida que se abría en canal, entonaban un canto de libertad que rogaba el cambio entre costras mal curadas. 

Llegamos a Praga, a sus luces pálidas entre estatuas de mármol silencioso. Podíamos inhalar la guerra y la lluvia. El sudor de los soldados que cayeron, el aliento que se les cerraba; y la lluvia perfecta se abría entre la sangre mezclada con el agua. La Arcadia renacida, paraíso de poetas suicidas, refrescando sus manos en puentes y versos callados. 

Ay Praga, Praga, Praga...

El universo de los des-hechos

¿Qué se guarda dentro de los muebles desechados? Cuando la madera palidece y se pudre entre el hedor general, y las pequeñas heridas de los bordes producidas por golpes de infantes descuidados empiezan a carcomer todo el conjunto de la pieza, el mueble desaparece. Entonces, cada partícula de polvo empieza un calculado y sistemático descenso uniéndose con el resto de latas, coches, condones usados, y juguetes a medio coser. ¿Pero, qué es lo que guardamos dentro de los muebles desechados?