Yibuti tenía una ventana azul

 

-¿Qué significa que los sueños tienen propulsión?.

-Amigo mío, no se de dónde sacaste tal cosa, pero los sueños nunca tuvieron propulsión, los sueños anteceden a objetivos, aspiraciones, y toda clase de acción.

-¿A qué se refiere?.

-Me refiero, a que un sueño deja de serlo en el momento de su cumplimiento, sin valorar esto positiva o negativamente.

-No entiendo, si yo le digo ahora que quiero viajar a Yibuti desde los 5 años, ¿no es esto un sueño? No lo cumplí aún.

-Viajar a Yibuti. A pesar de no haberlo hecho, estamos frente a un objetivo. El sueño es otra cosa, es una emoción, una pulsión, algo casi irracional, lo otro, igualmente necesario, objetivos.

-Entonces, para que los sueños sean factibles, aquí mismo, en este mundo, ¿deben de ser acompañados por un objetivo?.

-Eso, ya no lo sé, amigo, yo a este mundo, el de aquí mismo, nunca llegué a entenderlo.

Viejo hermoso Walt Whitman

ODA A WALT WHITMAN - 15 JUNIO 1930

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,

he dejado de ver tu barba llena de mariposas,

ni tus hombros de pana gastados por la luna,

ni tus muslos de Apolo virginal,

ni tu voz como una columna de ceniza;

anciano hermoso como la niebla,

que gemías igual que un pájaro

con el sexo atravesado por una aguja,

enemigo del sátiro

enemigo de la vid,

y amante de los cuerpos bajo la burda tela.

Federico García Lorca

Un solo trozo de ala alza el vuelo total de todo un cuerpo.

MIGUEL HERNÁNDEZ- EL TREN DE LOS HERIDOS

Silencio que naufraga en el silencio

de las bocas cerradas de la noche.

No cesa de callar ni atravesado.

Habla el lenguaje ahogado de los muertos.

Silencio.

Abre caminos de algodón profundo,

amordaza las ruedas, los relojes,

detén la voz del mar, de la paloma:

emociona la noche de los sueños.

Silencio.

El tren lluvioso de la sangre suelta,

el frágil tren de los que se desangran,

el silencioso, el doloroso, el pálido,

el tren callado de los sufrimientos.

Silencio.

Tren de la palidez mortal que asciende:

la palidez reviste las cabezas,

el ¡ay! la voz, el corazón la tierra,

el corazón de los que malhirieron.

Silencio.

Van derramando piernas, brazos, ojos,

van arrojando por el tren pedazos.

Pasan dejando rastros de amargura,

otra vía láctea de estelares miembros.

Silencio.

Ronco tren desmayado, enrojecido:

agoniza el carbón, suspira el humo

y, maternal la máquina suspira,

avanza como un largo desaliento.

Silencio.

Detenerse quisiera bajo un túnel

la larga madre, sollozar tendida.

No hay estaciones donde detenerse,

si no es el hospital, si no es el pecho.

Para vivir, con un pedazo basta:

en un rincón de carne cabe un hombre.

Un dedo solo, un solo trozo de ala

alza el vuelo total de todo un cuerpo.

Silencio.

Detened ese tren agonizante

que nunca acaba de cruzar la noche.

Y se queda descalzo hasta el caballo,

y enarena los cascos y el aliento.

Recitado aquí: https://www.youtube.com/watch?v=KsAh-gxo-zo

Impression, vers de mouvement

Qué espectro de voces matutinas llegará a encontrar 
el camino de gloria que colma la vida. 
Llegará a nosotros entre aplausos y ovación, 
entre sangre y agua fresca, 
los ríos se desbordan mientras tu voz 
da el último grito de lamento. 
Un nuevo camino resucita y abre la tierra hacia el sol.

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