L'herbe rouge du pays

Le vent, tiède et endormi, poussait une brassée de feuilles contre la fenêtre. Wolf, fasciné, guettait le petit coin de jour démasqué périodiquement par le retour en arrière de la branche. Sans motif, il se secoua soudain, appuya ses mains sur le bord de son bureau et se leva. Au passage, il fit grincer la lame grinçante du parquet et ferma la porte silencieusement pour compenser. Il descendit l’escalier, se retrouva dehors et ses pieds prirent contact avec l’allée de briques, bordée d’orties bifides, qui menait au Carré, à travers l’herbe rouge du pays.

Boris Vian, Herbe rouge

dilluns, 30 de març del 2015

Impression, vers de mouvement









Qué espectro de voces matutinas llegará a encontrar 
el camino de gloria que colma la vida. 
Llegará a nosotros entre aplausos y ovación, 
entre sangre y agua fresca, 
los ríos se desbordan mientras tu voz 
da el último grito de lamento. 
Un nuevo camino resucita y abre la tierra hacia el sol.



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